El silencio de Román era música

Riquelme se merece una columna. Mejor. Un Partenón entero de columnas. Ha dejado el fútbol y es como si se fuese el blanco y negro en los tiempos del color.

iquelme hizo un milagro: triunfó a su manera en el siglo XXI jugando como en los tiempos de Di Stéfano. Menos en el Boca, donde es Dios para la afición, por delante incluso de Maradona, le faltó el último paso en Europa y con la selección, el que lleva al podio.

e quedó con el primer Villarreal de Pellegrini guillotinado por marrar un penalti contra el Arsenal en la semifinal y, en la selección, eliminado también desde esa distancia por una Alemania anfitriona en el mundial del 2006. Aquella selección de Pekerman que le metió un set a Serbia (6-0). Román jugaba paseando. Cuanta más velocidad y vértigo había, Riquelme más frenaba. Sacaba la batuta, anulaba el ruido y hacía el silencio. La pausa mortífera del silencio. Como cuando el Buitre paraba su vuelo en el área y detenía a los rivales, pero Román lo hacía por todo el campo. Era como si hipnotizase a sus compañeros y a los contrarios para jugar todos a su manera: paso a paso y pase a pase. Con sus regalos hizo famosos a Martín Palermo y a Forlán con sus goles. No triunfó en el Barça de Van Gaal, pero no le importó. Y es que parecía que nada le importaba a este chico prodigioso. Tenía un gesto de pasmo, como del raro de la clase. Pero su colección de pases era una colección de mates de ajedrez, un abrigo para los puntas. Como recordó mi compañero Reigosa, Riquelme hipnotizó también al Real Madrid en aquella Copa Intercontinental del 2000 que se llevó Boca. Era un jugador tan especial que no lo podíamos dejar marchar sin su sopa de letras. El silencio de Román era música para la grada.

Riquelme